Wie viel von dem, was wir zeigen, ist gebaut? Ich zerlege die Bilder, die wir von uns entwerfen, und male, was darunter liegt: den Abstand zwischen digitaler Oberfläche und wirklichem Sein, zwischen der Maske und dem Gesicht, das sie verdeckt. Verbundenheit und Isolation zugleich, Authentizität und Illusion nebeneinander – diese Widersprüche schließe ich nicht, ich lege sie frei. Schicht für Schicht, bis das Innehalten selbst zum Bild wird und die Frage offenbleibt, wer wir sind, wenn die Konstruktion fällt.

Ein Gesicht taucht auf und löst sich wieder auf. Diese Wanderung zwischen Abstraktion und Figuration begleitet mich seit Jahren – Antlitze und Gestalten changieren zwischen Erkennbarkeit und Auflösung, und ich halte sie bewusst an der Grenze. Wie viel braucht es, damit wir einen Menschen sehen? Wie wenig genügt? Was entsteht, ist ein Spiegel: universelle menschliche Züge, in denen jeder etwas anderes wiedererkennt. Was Sie darin sehen, sagt mehr über Sie als über das Bild.

Was passiert, wenn ich mir etwas wegnehme? Elf Farben, 22 Werke, kein Ausweichen. Ich wollte wissen, ob Beschränkung ärmer macht oder freier – und habe erlebt, wie sich innerhalb selbstgewählter Grenzen ein Spiel von Variation und Wiederholung entfaltet, das ich sonst nie gefunden hätte. Jedes Werk entwickelt seine eigene rhythmische Struktur, seinen eigenen Klang. Konzentration ist keine Einschränkung. Sie ist der Weg hinein.

Ich gehe, und dabei entstehen Bilder. Nicht die Natur, die ich sehe, sondern das, was sie in mir auslöst – innere und äußere Landschaft fallen im Gehen zusammen. Erinnerungen, Empfindungen, Erfahrungen verdichten sich zu atmosphärischen Räumen, in dynamischen Pinselstrichen und leuchtenden Farbakkorden. Es sind emotionale Topografien, keine Ansichten. Wer davorsteht, findet nicht meine Wege, sondern die eigenen.

Ich folge den unsichtbaren Fäden meiner Herkunft. Was haben die Frauen vor mir getragen, weitergegeben, verschwiegen? Erinnerungen und überlieferte Geschichten werden zu Farbklängen, zu Strukturen, die wachsen wie Wurzelwerk. Jeder Pinselstrich ist eine Hommage an die, ohne die es mich nicht gäbe – und eine Annäherung an die Frage, wie viel von ihnen in mir weiterlebt. Was zwischen Generationen weitergeht, braucht keine Worte.

Wem vertraue ich, wenn nichts mehr sicher ist? Abraham ging auf den Berg Morija bereit, das Liebste herzugeben – diese Geschichte lässt mich nicht los. Ich male die Dimensionen bedingungslosen Vertrauens: in das Göttliche, in das Leben, in mich selbst. Großformatig, weil die Frage groß ist. Die Werke schwingen zwischen Hingabe und Zweifel, zwischen Loslassen und Gewissheit, und ich entscheide mich nicht für eine Seite. Es geht um den Mut, dem Ungewissen zu begegnen, ohne zu wissen, wie es ausgeht.

Was uns im Weg steht, ist selten nur außen. In dieser Serie verdichten sich persönliche und kollektive Herausforderungen zu Bildwelten, in denen ich das Spannungsfeld untersuche, das mich beschäftigt: zwischen individueller Freiheit und gemeinschaftlicher Verantwortung, zwischen dem, was ich für mich will, und dem, was von mir gefordert wird. Dynamische Farbkontraste, vielschichtige Kompositionen – Widerstand hat eine Form, und ich suche sie. Was als Hindernis beginnt, wird zur Bewegung.

Zwischen Leben und Malen liegt kein Übergang. Was ich erlebe, geht ungefiltert auf die Leinwand – eine Stimmung, ein Moment, eine Erkenntnis, direkt und ohne Umweg über die Erklärung. Ich habe in dieser Serie aufgehört, zwischen Alltag und künstlerischem Ausdruck zu trennen. Jedes Werk ist das Zeugnis eines Augenblicks, in dem beides dasselbe war.

Ich befrage die Dinge, die uns umgeben. Gegenstände treten in meine Bildräume – manche klar erkennbar, andere nur als Ahnung unter den Schichten. Sie stehen da wie in einer Auslage, tragen unsere Sehnsüchte, unsere Versprechen an uns selbst, und halten keines davon. Was sie zeigen, ist ihr eigenes Ablaufdatum und darin unseres. Doch gerade dieser Blick nach außen führt zurück: durch das Begehrte hindurch zum Begehrenden, durch das Vergängliche hindurch zu dem, was bleibt. Ich male den Moment, in dem die Dinge ihre Macht verlieren und der Mensch wieder sichtbar wird – im eigenen Blick, im Gegenüber, im unmittelbaren Austausch. Was zählt, ist nicht, was wir besitzen, sondern wem wir begegnen, solange wir da sind.

Was riskiere ich, wenn ich mich zeige? Diese Serie ist die Auseinandersetzung mit dem Wagnis, sichtbar zu werden – der Wunsch nach Authentizität und die Furcht vor Verletzlichkeit im selben Bild. Ich male zwischen Verborgenheit und Präsenz, zwischen zarter Andeutung und dem Punkt, an dem ich nicht mehr zurückkann. Transparenz und Verdichtung wechseln sich ab, wie Mut und Zögern. Was ich dabei finde: Gesehenwerden verändert. Nicht das, was ich zeige, sondern mich.